Сегодня я возвращался домой, после разговора с близким мне человеком.
Теплый осенний вечер, тишина, очень мало людей, машин, событий. Воздух слегка влажен, но теплый воздух все еще шепчет об уходящем лете. Романтика во всем своем величии.
Некоторое время назад я снял с себя жмущий мне костюм обязательств, выбросил чемодан иллюзий и предубеждений. Очистился.
Я просто шел домой, насвистывая мелодию. Потом я начал читать стихи под внутреннюю музыку, стихи лились как песни Джима, вынося из средних залежей души интересные фразы, мысли и смыслы, что крутились в моей голове в последнее время.
Я люблю такие состояния. В них я понимаю и Джима, и Летова и многих других поэтов. Слова складываются самостоятельно. Большинство фраз осознаешь после троекратного повторения, с небольшими но важными дополнениями. К сожалению в эти моменты я не записываю и не особо запоминаю происходящее, так как это состояние близко к медитативной молитве, но поет подсознание. То, чего многие люди боятся и от чего стараются убежать.
Все мы прячемся в нижнем теле Бога,
Закрывая глаза и уши, прячем души,
Чистые, верные, честные?
Искренне?! С радостью? С гадостью?
Прячемся от Бога в Боге, скрываем,
То что сами давно понимаем...
И так в течении минут двадцати, только более насыщенно и атмосферно
В такие моменты возникает вопрос: где же все романтики? почему я один гуляю и искренне пою песню, улыбаясь и грустя, ощущая теплый ветерок и свет фонарей, разноцветные листья и вселенскую грусть за этот похороненный мир. Странно все это.