воскресенье, 09 апреля 2006
В окно светит луна. Заставляет что-то писать. Желание размышлять о вечном и желать чего-то правильного.... вот так то... Но мир то жалок, жесток и уродлив. Одивай хоть розовые очки.... Хм...
Только через фиолетовые очки безмятежности мир кажется нормальным.... хм. Видишь все выбоины, уродливости. Все канавы и грязь в сознании и на улицах. Вижу, но мне похеру. Живут в говне по горло и радуются, что тепло.... А я не хочу!
Хочу домой, на гору. Каждую лунную ночь я вспоминаю те места, где я никогда не был в этой жизни. Но тоска, что веет от луны, мысли, что вызывает она заставляют задуматься.
И опять приходят мысли, что я помню себя только с шести лет. Что до шести лет у меня были светлые волосы и пухлые щеки. И сколько бы я не старался вспомнить ничего не приходит в голову. Только странные мысли о других мирах. Других людях, событиях, силах.
Странно, но когда-то я сидел и вот так же наблюдал за луной. Просто смотрел и наслаждался ее светом. Манящим светом отражения…..
Нашел тут рассказик небольшой.... в тему очень попался:
читать дальше
Я опять стою на краю обрыва. Что со мной? Что со мной в этот раз? Я уже второй день бездумно вглядываюсь в мир, там внизу. На глубине. Они копошатся, работают, думают… думают ли? А я одинокий, такой одинокий стою на краю обрыва, за мной град Мечты, впереди пропасть настоящего. Они, там внизу, они не знают, что значит подняться сюда. Они не догадываются, что такое возможно. Боже! Как мне одиноко в этом мире. Мир фантазии умирает, он блекнет. Они, там, в низу, они перестали посещать этот мир, они забыли. Я одинок…. Там, в низу я никто, один из толпы. А здесь! Здесь я могу стать кем угодно! Хоть Творцом!
- Иные сюда не попадают….
- Приятный голос, такой знакомый. Кто ты?
- Я? Я и есть этот мир.
- Я не одинок?
- Реши сам, все в твоих руках. Если оглядишься, поймешь…
Вдоль обрыва стояли сотни человек и смотрели в низ. За спинами каждого распахнуты белые крылья, ловящие малейшее дуновение ветра мечты. Они смотрели в низ. Жалея тех, кто выбрал путь обычного человека, тех, кто не хотел возвращаться в мир мечты. И заменил ее, не важно чем, главное заменил…. Они смотрели, их слезы капали в бездну человеческого мира, принося минутки радости, романтические и сказочные сны. Большего слезы ангелов не приносят….
- Я ангел?
- Тебе решать. Мир такой, каким ты его знаешь.
- Но слезы не помогут миру, нужно действовать!
- Действуй, – все так же спокойно прозвучал голос.
- Но, но я не могу, я слаб. Мне трудно помогать одному. Почему нам всем сразу не отправиться?
- Они этого хотят?
- Да! Нужно только сказать им! Я же хочу!
- Посмотри на них, их оперение слабеет. Перья выпадают, их уносят ветры.
- Ветры проблем, горя? Страха?
- Нет, ветры равнодушия. Серая пыль поглощает град мечты. Пыль повсюду.
- Почему же они не убирают город?
- По той же причине, что и ты. Поднявшись сюда, ты узнал, что град существует, как и многие дети. Но ты оставался здесь слишком долго. Теперь ты приходишь сюда по двум причинам: Мечты и «Когда устаешь от мира». Ты стоишь здесь, на краю. Как многие. Вы видите мир внизу, помните то, что позади вас. Один шаг. Шаг, который вы никогда не сделаете. Почему? Все просто и старо как мир. «Живущие по мечте», не ангелы, вовсе не ангелы. Там внизу другие, здесь - живая цепь, для истинных жителей града Мечты – детей. У вас свои задачи, свои желания. Вы – вечные мученики мечты. Вам нравится, что вы другие, не такие как большинство. Ваша роль важна, без вас никак. Но души ваши истощаются, выходят в поиске таких же, как вы. А стоит только посмотреть вокруг. Ты не одинок, но что будешь делать, когда встретишь такого же, как ты?
Этот вопрос заставил меня задуматься. Я не имел на него ответа. И поэтому стоял и смотрел в глубину. Ночь приближалась. Мир растворялся. Время опять принимало свой прежний ход.
И слезы капали с неба, принося добрый сон.
Мир пахнет цветами, свежий весенний ветерок гонит запах цветов к городу. Прекрасному городу Мечты. Здесь каждый может делать то, что пожелает. Здесь правит добро и любовь. Сказки становятся реальностью, а реальность меркнет, как плохие воспоминания. Мир построен великим мечтателем и выдумщиком из фантазий детей всего мира. Но живут здесь не только детские мечты. Великие мечтатели построили свои замки, основали новые земли и рассказали о них детям и взрослым. Но и земле фантазий есть край. Бесконечный обрыв, край земли. Место, где собираются последние мечтатели. Жители страны фантазий жалеют и уважают их. Ведь они, только они сдерживают этот мир от разрушения. Своими слезами они помогают нам вспомнить о стране, в которой все хорошо заканчивается. Они охраняют мечты детей, мечты тонущие в бурной, реальной жизни.
@настроение:
Безмятежность осознания. Открой свою душу...
-
-
13.04.2006 в 17:12По утру или под вечер буду клясться,
Что не буду существовать как они.
У меня нет выбора
Но я не буду срываться на крик.
В полутемных переулках ваших мыслей
Твоего внимания
Мысли_Мышки
В черных потемках вечера
Изломанные пальцы
Все стучатся - открой свою душу